脷ltimamente solo te encuentro en los versos empe帽ados en pesar el aire o encender una amapola. Junto a los l铆mites irrenunciables y la belleza destruida de las l谩pidas. O detr谩s de la niebla de las acuarelas. Y eso no es blues, Irene. En el blues sobran los personajes secundarios. Si ya no somos el chico del colt navy ni la cantante que por acercarse tanto al fuego sigue ardiendo todav铆a, tendr铆amos que desaparecer sin dar m谩s explicaciones.
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